Automne à
pas lents sous mon crayon de bois
Automne
sceau frappé sur la feuille
Page blanche
jonchée de faînes.
Sous les
fougères,
Une odeur de
vieille maison.
Des girolles
en bonnet de nuit
Soufflent la
chandelle
Et le
chagrin sans amant
Du gel se languit
Tandis que
la pluie ruisselle.
Octobre 2023
Quelques
jours déjà que les vacances scolaires sont commencées. La dernière semaine fut
éprouvante pour les enseignants et les élèves. J’ai hésité à en parler à la
datcha. Il n’y avait pas de mots pour dire mon désarroi, ma tristesse. Et tant
de témoignages ont été diffusés. Ces profs souvent méprisés ou ignorés, quand
ils ne sont pas jalousés – ils ont tant de vacances ! – ont ces jours-ci suscité l’empathie. Faisons-nous
le plus beau métier du monde ? Lieu
commun si passe-partout. Les pompiers, les soignants, les paysans font aussi le
plus beau métier du monde. Et chacun pourrait se prétendre être en haut du
podium. Parce que la vie en société est un maillage de gestes essentiels, nécessaires
jusque dans leur discrétion ou leur supposée futilité. N’est-il pas beau de
voir un boulanger sortir sa fournée ? Un guide touristique exposer les
splendeurs d’une cathédrale ou d’un château ? Un animateur entraîner des
résidents de maisons de retraite à la gymnastique ou au yoga ? Toutefois,
en ce lundi 16 octobre dernier, durant la minute de silence qui fut, dans la
cour de mon collège, un unanime élan de cœur, nos élèves étaient ces maillons
indispensables d’une chaîne de solidarité et de respect qui contribuent à la
plus belle humanité. Nous autres adultes, parents, enseignants, éducateurs,
prêtres, imams, rabbins, hommes politiques, écrivains, scénaristes, chanteurs, champions
sportifs, tous, nous avons notre responsabilité à mener auprès de nos jeunes. Pour que germe un monde plus juste, plus
tolérant, plus serein.
La
nature d’automne qui se met en dormance délivre ses dernières couleurs ambrées,
se recroqueville dans ses brumes matinales et déploie ses parfums d’humus. Ses
ciels gris sont fouettés de zébrures, ses nuages caracolent et livrent encore
des trouées de bleu. Dans les jardins, les asters s’alanguissent sous la pluie.
Les feuilles mortes occupent les trottoirs. La nature, mieux que d’illusoires
et agressifs décors d’Halloween, nous ramène à la fragilité de la vie. Et elle
nous donne une magistrale leçon d’Espérance parce que la terre qui s’endort
porte en elle la promesse d’une renaissance.
Source: Internet
Ici ce sont des enfants qui jouent insouciants dans un jardin
en ce week-end d’été indien. Là, des amis ou des touristes qui déjeunent à la
terrasse d’un café, le visage enivré d’un soleil généreux. Trop. Ce qui plombe
quelque peu notre gourmandise à le savourer. On nous rebat les oreilles, dans
les médias, sur le pouvoir d’achat en berne. Certes, les fins de mois sont
difficiles pour beaucoup. Mais le chant des oiseaux – qui pépient comme au
printemps, déboussolés par la clémence du temps – est un cadeau pour tous. Et
d’autres joies volètent dans notre douce France. Un barbecue en famille. Un
match au club de foot local. Un cours de danse. L’anniversaire d’une
grand-mère. Un camp de scouts. Une
randonnée. Les températures qui frisent les 25° dans le nord et les 30° dans le
sud sont lénifiantes. On oublie volontiers que la terre est malade, qu’ailleurs
les pluies torrentielles s’abattent et emportent des vies, qu’ici même des
paysans se désespèrent de leurs terres trop sèches. On oublie aussi un peu la
guerre à nos portes dans les plaines et villes d’Ukraine ou dans ces pays aux
antipodes qu’on peine parfois à situer sur une mappemonde.
Et
soudain, c’est le chaos là-bas, dans ce Moyen-Orient, si loin si mal compris,
aux soubresauts perpétuels. Et les noms claquent dans nos consciences :
Israël, kibboutz, Gaza, Hamas. Et les décomptes macabres percent nos cœurs. « On
croit que tout est fini mais alors il y a toujours un rouge-gorge qui se met à
chanter. » disait Paul Claudel. Or comment entendre le chant d’un oiseau
dans le fracas des armes ?
Fragments
(à composer)
L’inspiration
ne se décrète pas
On
a beau garder sous le boisseau
Des
images et des mots
Être
entomologiste
Collecter
Épingler
Aller
toujours chercher
Dans
les plis du passé
L’innommé
Ces
ribambelles d’images heurtées
Le
vent passe
Disperse
Les
grains
Et
sème au hasard
Herbes
folles
Et
mots perdus.
Nathalie
Boniface-mercier
La cuisine a ses saisons. Chapon
rôti, truffes au chocolat et galette à la frangipane, délicieuses parenthèses
dans l’hiver morose. Frivoles radis roses comme des baisers de printemps. Fèves
vert tendre d’un avril aux ramures feuillues. Gelées de groseilles vermeilles
de juin. Tartes aux abricots gorgés d’un soleil de fin d’été. Figues charnues
d’un septembre méridional. Et brumes
revenues, les vendanges sont faites et la sauvagine, mise à la gibecière. Cailles,
perdrix, bartavelles. Le marcassin donne son civet, la biche son cuissot. Comme
un bouquet final de feu d’artifice, mère Nature aura livré, avant les
bourrasques de novembre, noix, noisettes, châtaignes, potirons, pâtissons, rattes,
vitelottes et blettes. Le gibier est grand seigneur à la table des restaurants.
Faisan au pommard ou lièvre au lussac-saint-émilion et c’est votre nez qui
chasse à la billebaude des saveurs de glands écrasés sous la futaie, de mûres
dans les fossés, de girolles sous la mousse et le parfum âcre des sillons
labourés ou celui, acide, des éteules détrempées par la pluie. L’automne est la
saison préférée d’Antoine. La saison reine de la Bourgogne. Potage à la courge,
risotto de cèpes, pain perdu à la crème de cynorrhodon ou le panier d’automne
aux marrons, les incontournables de sa table.
L'Hiver avec elle, Nathalie BONIFACE-MERCIER, Editions Unicité, page 229
Il
m’arrive souvent de lire avec quelques jours de retard le quotidien auquel je
suis abonnée. Ce faisant, la une du journal du mercredi 6 septembre
m’interpelle. Par une ironie du sort – involontaire de la part des rédacteurs
ou peu ou prou consciente ? –, la photo représentant cinq Afghanes
emprisonnées sous leur burqa est titrée « Afghanistan, la vie volée des
femmes » tandis que la colonne de l’éditorial affiche le titre « Uniforme,
le retour ». Si je ne laisse pas volontiers entrer les sujets
politiques ou sociétaux dans la datcha, le clash de ces sujets m’incite à jeter
un pavé dans la mare, disons dans la garde-robe.
Loin
de moi l’idée de faire un raccourci entre la burqa et l’abaya, ni d’établir un
parallèle sans nuances comme d’aucuns l’ont sans doute fait. La burqa est une
prison, un sac grillagé qui neutralise non seulement la silhouette des femmes
mais les prive de toute liberté élémentaire. Ainsi vêtue, une femme n’a plus
aucune personnalité ni aucun droit aux yeux des hommes qui leur infligent
pareille violence. La burqa n’est pas un vêtement ; elle est le sceau de
l’infamie.
Et
l’abaya alors ? Puisque c’est dans l’air du temps d’en parler. C’est
plutôt joli, une abaya. La fluidité du tissu, lorsqu’elle est bien coupée,
féminise une silhouette. Elle n’est sans rappeler les longues robes de soirée
des mariages des années soixante-dix qui faisaient rêver la petite fille que
j’étais. Elle n’est pas sans évoquer ces tenues exotiques que savaient si bien représenter
les peintres orientalistes du dix-neuvième siècle et qui firent fantasmer bon
nombre d’Occidentaux ! Et nul ne songeait alors que ces beautés
étaient sous le joug de leur père et mari. On a sans doute aujourd’hui un sens
de l’égalité bien plus exacerbé qu’il y a cent cinquante ans et c’est tant
mieux. Mais rien n’est jamais simple et sous couvert d’une morale laïque, on
est, en France, prompts à condamner. Toute forme d’uniforme, du reste.
L’uniforme des scouts fait grincer les dents de ceux qui ne reconnaissent pas
les vertus pédagogiques du mouvement. On se gausse du kilt de Charles III, si
l’on n’est pas Écossais.
Alors
tandis que sonne la rentrée, la France s’enflamme pour des histoires de
garde-robe. Certains ont peur de l’uniforme scolaire ; d’autres le
promeuvent. Doter les élèves de l’école primaire au lycée d’une tenue uniforme ne
gommera assurément pas les inégalités sociales – nos chères têtes blondes ont
une langue, se racontent leurs vacances et leur quotidien, ce que des adultes
semblent avoir occulté ! – mais cela aurait indéniablement l’avantage de
mettre les tee-shirts et les jupes à même longueur d’ourlet. Car le problème
principal – c’est l’enseignante qui parle ici –, n’est pas de savoir qui doit
porter quoi mais de considérer que telle tenue est acceptable ou indécente. Écueil auquel les professeurs et chefs d’établissement sont
confrontés depuis quelques années (et qui ne met personne d’accord). La liberté
vestimentaire est un symptôme d’individualisme à tout crin. La multiplication des abayas au sein des
lycées n’est peut-être pas si innocente que cela. À chaque demoiselle d’affirmer sa personnalité, qui en
exhibant sa poitrine, qui en masquant ses formes.
Est-ce
à dire que je me range du côté des défenseurs tous azimuts de l’abaya ? Un
vêtement, quel qu’il soit, est un langage. Et derrière se profile parfois une
idéologie. En soi, certes, l’abaya n’est pas un vêtement religieux. Mais nombre
de jeunes filles qui le portent ne le font pas seulement pour répondre à des us
et coutumes familiaux. Plus ou moins consciemment, l’adolescente peut être
manipulée et se voir confier le rôle missionnaire d’un Islam radical. Toutes
les abayas ne sont sans doute pas vertueuses. C’est à ce titre qu’il était
certainement plus prudent de ne pas les tolérer au sein de l’école, laquelle
doit rester en dehors des débats politico-religieux, surtout parmi nos enfants,
trop jeunes, trop malléables. Ce n’est pas une condamnation d’une religion,
c’est un rappel de la laïcité intrinsèque de l’école républicaine.
Toutefois,
j’éprouve toujours une perplexité pas dénuée d’ambiguïté de ma part quand je
vois les crispations, dans mon pays, autour des religions quelles qu'elles
soient. Le Royaume-Uni, a, me semble-t-il moins de complexes et les turbans des
Sikhs comme les saris colorés des Indiennes et Pakistanaises égayent la
grisaille de Londres. (Pas d’angélisme chez moi ; le racisme existe aussi
outre-Manche). Mais il est indéniable que notre France républicaine a des
problèmes avec le sacré ; elle mâchonne encore et ne digère toujours pas
ce que sa Révolution a mené, avec ce que cela avait de bon, mais aussi de
discutable.
Pour
conclure, je ne peux m’empêcher de penser au caractère quelque peu dérisoire de
l’utilité de l’uniforme dans les écoles françaises quand, en Afghanistan, les
petites filles sont privées d’instruction et les jeunes filles renvoyées des
universités. Celles-ci savent tout le poids d’un vêtement imposé, quand il
bafoue leur dignité.
