mardi 31 octobre 2023

Automne

 



Automne à pas lents sous mon crayon de bois

Automne sceau frappé sur la feuille

Page blanche jonchée de faînes.

Sous les fougères,

Une odeur de vieille maison.

Des girolles en bonnet de nuit

Soufflent la chandelle

Et le chagrin sans amant

Du gel se languit

Tandis que la pluie ruisselle.

 

Octobre 2023


Par

Aucun commentaire:

Enregistrer un commentaire

Inscription à : Publier les commentaires (Atom)

Archives

Fugacité

Mes consultations

  • Fugacité
      Samedi soir, ce long week-end s’achève déjà presque et je n’ai rien écrit dans mon blog. Indolence et scrupules se livrent un combat inéga...
  • Collier des jours
      La datcha semble assoupie ces derniers temps. Les semaines chargées m’accaparent. Il me vient parfois des idées de chroniques, une jolie p...
  • Patience
                      L’une des qualités indispensables à ceux et celles qui écrivent est la patience. Un livre prend du temps à écrire. Et êt...
  • Dilemme
      S’il me fallait choisir Entre ma garde-robe et ma bibliothèque Je garderais mes livres Et un vieux pull qui a mémoire de mes anciens chagr...
  • La création
           La création   Sinueuse et indomptable Elle repousse Les plaques tectoniques de notre conscience   Elle gronde     sourd  ...
  • L'appel des chemins verts
      Vacances. Sans vacance. Des copies à corriger. Une conférence [1] que je suis invitée à donner et qu’il me faut boucler. L’incendie du Ba...
  • Commencer
                  «  L’unique joie au monde est de commencer. Il est beau de vivre car vivre c’est commencer, toujours à chaque instant . » Je n...
  • Les oies sauvages
      Les oies sauvages s’accaparent le ciel Silhouettes d’airain effilées dans le gris anthracite Elles répondent à l’immuable destinée sai...
  • Vous reprendrez bien un peu de créole
                  Je dois à deux amies ma découverte récente de la littérature antillaise, malgré un séjour il y a presque trente ans en Martini...
  • Le foisonnement du monde
                   Lorsque le monde saigne, le pouvoir des mots paraît bien insignifiant. Pourquoi écrire ? Que dire quand des hommes fuient le...