Automne à
pas lents sous mon crayon de bois
Automne
sceau frappé sur la feuille
Page blanche
jonchée de faînes.
Sous les
fougères,
Une odeur de
vieille maison.
Des girolles
en bonnet de nuit
Soufflent la
chandelle
Et le
chagrin sans amant
Du gel se languit
Tandis que
la pluie ruisselle.
Octobre 2023
Quelques
jours déjà que les vacances scolaires sont commencées. La dernière semaine fut
éprouvante pour les enseignants et les élèves. J’ai hésité à en parler à la
datcha. Il n’y avait pas de mots pour dire mon désarroi, ma tristesse. Et tant
de témoignages ont été diffusés. Ces profs souvent méprisés ou ignorés, quand
ils ne sont pas jalousés – ils ont tant de vacances ! – ont ces jours-ci suscité l’empathie. Faisons-nous
le plus beau métier du monde ? Lieu
commun si passe-partout. Les pompiers, les soignants, les paysans font aussi le
plus beau métier du monde. Et chacun pourrait se prétendre être en haut du
podium. Parce que la vie en société est un maillage de gestes essentiels, nécessaires
jusque dans leur discrétion ou leur supposée futilité. N’est-il pas beau de
voir un boulanger sortir sa fournée ? Un guide touristique exposer les
splendeurs d’une cathédrale ou d’un château ? Un animateur entraîner des
résidents de maisons de retraite à la gymnastique ou au yoga ? Toutefois,
en ce lundi 16 octobre dernier, durant la minute de silence qui fut, dans la
cour de mon collège, un unanime élan de cœur, nos élèves étaient ces maillons
indispensables d’une chaîne de solidarité et de respect qui contribuent à la
plus belle humanité. Nous autres adultes, parents, enseignants, éducateurs,
prêtres, imams, rabbins, hommes politiques, écrivains, scénaristes, chanteurs, champions
sportifs, tous, nous avons notre responsabilité à mener auprès de nos jeunes. Pour que germe un monde plus juste, plus
tolérant, plus serein.
La
nature d’automne qui se met en dormance délivre ses dernières couleurs ambrées,
se recroqueville dans ses brumes matinales et déploie ses parfums d’humus. Ses
ciels gris sont fouettés de zébrures, ses nuages caracolent et livrent encore
des trouées de bleu. Dans les jardins, les asters s’alanguissent sous la pluie.
Les feuilles mortes occupent les trottoirs. La nature, mieux que d’illusoires
et agressifs décors d’Halloween, nous ramène à la fragilité de la vie. Et elle
nous donne une magistrale leçon d’Espérance parce que la terre qui s’endort
porte en elle la promesse d’une renaissance.
Source: Internet
Ici ce sont des enfants qui jouent insouciants dans un jardin
en ce week-end d’été indien. Là, des amis ou des touristes qui déjeunent à la
terrasse d’un café, le visage enivré d’un soleil généreux. Trop. Ce qui plombe
quelque peu notre gourmandise à le savourer. On nous rebat les oreilles, dans
les médias, sur le pouvoir d’achat en berne. Certes, les fins de mois sont
difficiles pour beaucoup. Mais le chant des oiseaux – qui pépient comme au
printemps, déboussolés par la clémence du temps – est un cadeau pour tous. Et
d’autres joies volètent dans notre douce France. Un barbecue en famille. Un
match au club de foot local. Un cours de danse. L’anniversaire d’une
grand-mère. Un camp de scouts. Une
randonnée. Les températures qui frisent les 25° dans le nord et les 30° dans le
sud sont lénifiantes. On oublie volontiers que la terre est malade, qu’ailleurs
les pluies torrentielles s’abattent et emportent des vies, qu’ici même des
paysans se désespèrent de leurs terres trop sèches. On oublie aussi un peu la
guerre à nos portes dans les plaines et villes d’Ukraine ou dans ces pays aux
antipodes qu’on peine parfois à situer sur une mappemonde.
Et
soudain, c’est le chaos là-bas, dans ce Moyen-Orient, si loin si mal compris,
aux soubresauts perpétuels. Et les noms claquent dans nos consciences :
Israël, kibboutz, Gaza, Hamas. Et les décomptes macabres percent nos cœurs. « On
croit que tout est fini mais alors il y a toujours un rouge-gorge qui se met à
chanter. » disait Paul Claudel. Or comment entendre le chant d’un oiseau
dans le fracas des armes ?
Fragments
(à composer)
L’inspiration
ne se décrète pas
On
a beau garder sous le boisseau
Des
images et des mots
Être
entomologiste
Collecter
Épingler
Aller
toujours chercher
Dans
les plis du passé
L’innommé
Ces
ribambelles d’images heurtées
Le
vent passe
Disperse
Les
grains
Et
sème au hasard
Herbes
folles
Et
mots perdus.
Nathalie
Boniface-mercier
