Rentrée des classes

 

                                          Fontenay-Le-Comte, département de la Vendée.

 De la porte placée dans un angle, je vis en face de moi, au fond de la salle, une grande cheminée où montait le tuyau d’un poêle ; le long des trois autres côtés, les écoliers, assis sur des bancs sans dossiers, ni tables, tenaient une planche sur leurs genoux, leur planche à écrire, percée en haut d’un petit trou où passait une ficelle qui la suspendait au mur, la classe finie. Les trois fenêtres – à petits carreaux – étaient placées au côté nord de la salle ;  […]. Les murs étaient de torchis, lavés à la chaux ; le sol, de terre battue, ondulait légèrement.

            Le maître vint au-devant de moi ; il me prit par la main – tout le monde me prenait par la main, ce jour-là – ,  et me conduisit au bord de la classe, près de la place qu’il occupait ; il siégeait à droite de la cheminée sur l’unique chaise et devant la table unique de l’école.

            Pendant cette première classe, il ne me donna rien à faire ; je regardai travailler les autres. Ils étaient une vingtaine, que je connaissais tous, bien entendu. Ensemble, nous jouions sous la halle à tous les jeux où l’on se bat et où on crie. Ensemble, à la nuit tombante, nous allions tirer la sonnette des sœurs, sur un haut perron, que nous montions à pas étouffés, pour dégringoler bientôt à fracas de sabots, par peur de voir apparaître la cornette blanche et le long voile noir d’une de nos « tantes », comme on appelait chez nous les religieuses. […]

À l’école, mes camarades, assis et silencieux, me paraissaient devenus d’autres personnages, et moi-même je me trouvais tout changé. Je perçus pour la première fois le sentiment de la discipline qui naissait de la crainte certainement ; sur la table du magister s’allongeait une baguette dont nous connaissions l’usage.

Un de mes camarades, après s’être assuré d’un coup d’œil que le maître ne regardait pas de son côté, m’adressa, du banc d’en face, une grimace qui peut-être voulait dire : « Te voilà pris, toi aussi ! »

Ernest LAVISSE, Souvenirs, Editions Calmann-Lévy, 1912

 

Ernest Lavisse est né en 1842 et mort en 1922. Historien, il est l’auteur de nombreux ouvrages scolaires qui ont accompagné des générations d’écoliers. Il inaugure son autobiographie, Souvenirs, par l’évocation de sa toute première rentrée des classes, en 1848, dans la commune de Nouvion-en-Thiérache, en Picardie.

Premier anniversaire

 

                           Jardin éphémère Boulogne-sur-Mer, été 2015, thème: Les 7 péchés capitaux

Mon blog a un an tout juste. Je remercie encore Laurent B. qui m’a donné des cours d’informatique et m’a précieusement aidée à concevoir la maquette et le contenu du blog.  Je remercie tous mes lecteurs, amis et anonymes, qui poussent régulièrement ou occasionnellement la porte de ma datcha. Plus d’un millier de connexions en une année. Un seul regret, personne n’ose m’écrire un commentaire sous l’article. Dommage.

Je me souviens des questions dont me pressaient des proches au cours de l’élaboration. Tu vas faire la promo de tes bouquins ? Tu parleras de tes lectures ? Tu parleras de toi ? Tu trouveras de quoi dire tous les jours ? Des idées de chroniques, dans le feu de la nouveauté et de l’enthousiasme, jaillissaient et je les notais sur un carnet. Certaines de ces notes ont effectivement donné naissance à une chronique. Et d’autres textes sont venus, au fil des mois, dans l’air du temps parfois. Un scrupule m’a longtemps taraudée. Est-ce que je parle trop de moi ? À notre époque où bon nombre s’exposent sur les réseaux sociaux, ma question peut paraître ridicule ou du moins dépassée. Je ne joue pas les fausses modestes non plus. Et puis, cela tient de l’évidence, un éditeur attend de ses auteurs qu’ils parlent de leurs livres. La datcha y contribue, même si le but de ce blog n’est pas uniquement voué à assurer la promotion de mes livres.

 J’ai toujours aimé lire des chroniques. Le quotidien auquel je suis abonnée m’offre presque chaque jour la lecture délicieuse d’une chronique. Occasion de remercier là les auteurs qui m’ont accompagnée cette année à la table du petit déjeuner : Laurence Cossé avec ses érudites et pétillantes leçons de lexicologie et son regard humaniste sur ses semblables, Alexis Jenni avec ses esquisses, parfois pleines d’humour, du quotidien, Charif Majdalani dans sa vie quotidienne au Liban, pays que je connais bien, Christiane Rancé dont les textes étaient toujours pleins de poésie, de  douceur et riches en références littéraires, Véronique Olmi et son souci de la justice humaine. Je n’ai pas oublié non plus ces auteurs qui, les années précédentes, offraient leur bonne plume, Natacha Appanah, Valentine Goby, Guillaume de Fonclare, entre autres.

On entre donc dans ma datcha par mes chroniques, toutes proportions gardées avec les maîtres du genre, ci-dessus cités. À la datcha, on se pose, on se repose, on prend le temps de savourer les heures et les jours, les saisons. N’est-ce d’ailleurs pas la fonction des datchas de la campagne russe ? Modestes nids ou demeures cossues, elles ont en commun le cadre d’un jardin, une clairière ou le bord d’un lac. Le mot datcha vient du vert dat en russe qui signifie donner. Au début du 18ème siècle, le tzar Pierre le Grand attribua des lopins de terre à ses subordonnés, dans la campagne environnant Saint-Pétersbourg, près de son palais d’été de Peterhof. Le 19^ème siècle mit les datchas à la mode et fit le bonheur des peintres et des écrivains. Elles ne sont plus aujourd’hui ces propriétés de la bourgeoisie de l’empire tzariste, ni les cadeaux octroyés aux fidèles membres du Parti, mais la maison de campagne où se ressourcer, quand elles ne sont pas tout simplement devenues la maison principale. Elles se différencient peu ou prou de l’isba, traditionnelle maison paysanne, plus rustique mais parfois richement ornementée d’une dentelle de bois dans l’encadrement de ses fenêtres, que l’on trouve en bordure des routes et des rues dans les villages.  

                                                 source Internet

Pause estivale

 

Pause estivale du blog

                                        

« Nous sommes ces Français, un peu nonchalants, un peu douillets, mais capables de rester assis devant ce qui nous plaît. Nous portons à la France un amour agréablement assoupi au fond de nous-mêmes, tout gorgé, à chaque pas, d’une provende délicate. Nous sommes en route, tantôt grincheux, tantôt inexplicablement optimistes. Sans en avoir l’air, nous savons mieux que personne qu’au tournant de la route, au coin de la rue, en haut de la pente, derrière les panneaux de publicité et les « hostelleries », la France tient en réserve ce que prodigieusement elle a de mûr, d’éprouvé, de touchant, d’invariable et de fastueux… »

Extrait de « La France, le plus beau pays du monde » dans Paysages et portraits COLETTE (parution en 1958 aux éditions Flammarion, soit quatre ans après le décès de l’écrivain)

Etés d'enfance

 

         Source: Pinterest Internet

Valses d’été d’ici et d’ailleurs. Seule dans la serre, l’enfant sourit à l’épouvantail réformé. Ses épaules tombantes n’ont guère de barrettes sinon la poussière pour unique distinction. Cœur de paille qui crève sous la chemise    solitude croisée avec l’enfant. Est-ce ainsi que les hommes meurent dans leur vie étriquée ? Au rebut, le dos au mur. L’après-midi torride est pesant. Au fond du jardin, quelques gloussements de poules se suspendent au silence   chants sans gloire et vains qui sont l’écho d’un soleil d’été sous lequel la vie est languide. En contrebas du verger, le cimetière s’enracine dans l’oubli. Un volet de l’auguste maison grise grince gonds rouillés. La grand-mère s’éveille de sa sieste.

 

L’enfance a un goût de pomme d’août

Fruits cueillis au jardin des morts

Comme dit le grand-père

L’enfance a un goût acidulé

Ce jardin, elle l’aime

Ces pommes, elle en raffole

C’est son goût de la vie

À elle

Jardin d’images paix intérieure

Pommes peu sucrées un brin piquantes

Ses préférées

Le goût de son enfance

Un goût perdu

Mais en cet après-midi de mélancolie aigrelette elle l’ignore encore

Aujourd’hui elle sait et se résigne

Cette saveur de pomme d’août ne reviendra sans doute jamais

Ou bien il faudrait que soient toujours la voix goguenarde du grand-père les beignets de la grand-mère et ce verger qui coiffe un cimetière.

 

   L’Engrangeoir, pages 32 et 33 Éditions La Chouette Imprévue (2021)

Les vacances

 

Et voilà revenues les vacances d’été ! Les grandes vacances pour des milliers d’élèves et leurs enseignants. Les journaux télévisés déversent leurs marronniers sans surprise : embouteillages, grèves de la SNCF les jours de grand départ, budget moyen des Français. Triste médiocrité de l’information qui ferait presque passer l’envie de prendre des vacances. Car, au fond, que sont les vacances ? Et qui peut en prendre ? L’été ne se moissonne pas pour tous en plaisirs de baignades, d’ascensions des alpages ou d’excursions culturelles.

 À l’heure des moissons, le blé de l’été 2022 n’est pas l’or du pain à venir. Comment ne pas penser aux agriculteurs ukrainiens dont la terre saigne ? Comment ne pas penser à nos frères en humanité des pays méditerranéens, d’Afrique et d’Inde qui ne font jamais de valises pour les vacances et s’inquiètent de ne plus pouvoir manger à leur faim. Ce n’est pas le prix du plein d’essence conjugué au péage de l’autoroute qui les inquiètent, mais celui de la farine pour faire le pain. Comment ne pas penser à ces hommes et ces femmes qui vivent sous les bombes et pour qui le mot vacances est un lointain souvenir ? Faut-il cette tragédie en Ukraine pour que nous nous rappelions que les vacances ne sont pas pour tous ? De la fillette en Afghanistan au petit garçon du Yémen, de l’homme dont la forêt brûle à celui dont le labeur de la terre ne lui rapporte pas l’argent du superflu.

            Quoique qu’on en dise – car on a tôt fait de parer les congés de vertus salutaires (et ce n’est pas faux) – les vacances ne sont pas une nécessité vitale. Sans doute suis-je gentiment hypocrite avec une telle assertion. Je ne cache pas l’ambivalence de mes pensées, c’est vrai, car j’ai la chance d’être de ces privilégiés à qui la profession permet des vacances et les moyens d’en profiter. Faut-il en avoir du remords ? Ou se couler dans l’insouciant air du temps, se laisser porter par le discours ambiant qui invite au farniente, à la dépense et à la débauche de carburant ?  

À nous tous, qui que nous soyons, de trouver la juste mesure de ce que l’été peut nous offrir en France, chez soi ou dans une autre région, chez des amis ou à l’hôtel, au camping, ou encore dans de lointaines contrées où il n’y pas la guerre, juste plus ou moins de pauvreté mais sur laquelle on ferme les yeux parce qu’il s’agit de nos vacances.

            Je vous invite alors à mettre dans vos valises de l’amitié, de l’attention à l’autre, de la curiosité culturelle, du respect pour l’environnement. Et pour ceux qui ne partent pas, que le soleil de l’été vous honore de la beauté de ses lumières, de sa douceur qui convie les hommes à des tablées amicales et familiales.

Le chant du coq

 

Douce France, cher pays aux mille clochers au sommet desquels un coq en zinc pirouette au gré du vent, te voilà mêlée à un piètre combat : des crétins aux oreilles trop sensibles s’en vont en guerre contre les meuglements des vaches, les bêlements des moutons, le braiement des ânes, les coassements des grenouilles, le gloussement des dindons, les stridulations des cigales, les caquètements des canards et le chant matinal du roi de la basse-cour. À quand la condamnation du croassement des corbeaux dans la plaine, du grisollement de l’alouette des champs, du chuintement de la chouette, du bourdonnement de la guêpe, du jacassement de la pie ? Laissons les grives babiller, les palombes caracouler, les hulottes hululer, les courlis turluter et le coq coqueliner. Un cochon qui grogne n’est pas un révolutionnaire. Un jars qui cacarde ne nous pincera peut-être même pas les mollets. Et faudra-t-il un jour détourner le cours des cascades parce qu’elles ont l’impudence de caracoler sur les rochers trop près des gîtes de location pour les touristes ? Faisons cesser la pluie, tant que nous y sommes ; elle cingle les toits. N’autorisons que la neige silencieuse.

                   Le coq Maurice[1] de Saint-Pierre d’Oléron peut porter haut sa crête depuis que la justice lui a donné raison contre ses détracteurs qui ne supportaient pas son clairon dès potron-minet. Il aura eu plus de chance que les grenouilles de Grignols[2]. Ces plaintes répétées, à l’encontre des vaches, des batraciens, des gallinacés et des cigales, ont quelque chose de farcesque et, pour un peu, certains de nos contemporains remettraient en vigueur des procès d’animaux tels qu’on a pu les pratiquer au Moyen-Âge. Messire cochon fut pendu à Falaise en l’an 1386 pour avoir dévoré un enfant. Une horde d’hannetons fut excommuniée à Lausanne en 1479 car tenue responsable d’une famine. Ces pratiques d’un autre âge étaient déjà en cours dans l’Antiquité puisqu’un cheval pouvait être tenu responsable de la mort d’un homme et condamné à la peine capitale. « Si un bœuf écorne un homme ou une femme et cause sa mort, le bœuf sera lapidé et l’on ne mangera pas la viande, mais le propriétaire du bœuf sera acquitté » lit-on dans la Bible[3]. De nos jours, on n’attribue plus la responsabilité pénale à l’animal mais à son propriétaire. Si les animaux ne sont plus personnifiés, anthropomorphisés comme ils avaient pu l’être au Moyen-Âge, ils sont devenus animaux de compagnie, aussi l’anonyme et sauvage grenouille est-elle mise au même rang qu’un chat ou chien domestique. À défaut de propriétaire, on attaque le maire.

                   En cette époque où il y a bien trop de bruit pour rien, je dédie ce texte à Maurice le coq et ses congénères de basse-cour, mais également à toute victime potentielle – à plumes ou à poils – de la bêtise humaine qui s’est mise à dos la campagne.

 

---

[1] Verdict du procès le 4 septembre 2019.

[2] Procès en 2011.

[3] Livre de l’Exode, 21-28.